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El alma entera en tres actos, en pocas lineas. No queda demasiado, siguen quedando restos de cal y arena que el clima desmorona y el viento disipa.

No es que quede mucho, creo que cada vez queda más carne y más sangre, a la vista, como una gangrena. No puedo ver un más allá cuando no hay un horizonte. Cuando todo lo que hay es un hoy que se actualiza todo el tiempo, sin ver variaciones en mi temple.

Sigo, igual, más desgastada.